Lătratul şchiop ©

Muşcătura n-avea dinţi. Dinţii nu păreau în gură. Iar gura n-avea câine…

Aşa fac toate patrupedele. Când n-au ce face. Se-aşează în cluburi de noapte, să se odihnească şi se ling la… creier.  Las’ că turcu le plăteşte pe toate! Aoleu, nu mai e turcu? Fumul de trabuc de la oficială e aşa de gros, că nu se vede chiar nimic. Poate că staţi pe-un vulcan şi nu ştiţi. Sau ştiţi şi vă daţi islandezi, dar la voi în haită, zău, prea se face cu laba…

Fabrica alb-roşie, de reşapat mingicari, a produs ani de zile petice. Aşa aţi mai cârpit câte-un campionat, două, aţi uns bine pe la răsuflătoare să nu fluiere greşit şi-aţi dat impresii. De forţă de grup, de lătrat fioros, de foarte mult hau-hau… Urma lăsată pe dosul tabelei de marcaj, nu era întotdeauna urmă de câine însă. Din urmă veneau mai tot timpul hiene cu buzunar pentru cartonaş, care nu lăsau firimitură de carne pe oasele contracandidatelor la împărţirea prăzii.

V-a plăcut să fiţi şmecheri, s-aveţi botu’ rânjit şi să ridicaţi picioru’, dintr-o parte, la gardul regulamentelor. Unde se sfârşea gardul, construiaţi voi altul, că nevoile erau multe şi nu se terminau niciodată. Vreţi dreptate, dar doar pentru căţei. Voi sunteţi câini. E altceva. Altă ligă. Chiar, nu vă mai pregătiţi de Liga Campionilor?

Aţi tras de corpul Shakirei ca de-o fleică. Şi Shakira a dansat pentru voi. Numai prinţi, impresari, fini şi protejaţi. Şi-o prună căzută în laptele ejaculărilor manageriale. Câinele din Bronx v-a arătat de unde să serviţi respect, dar voi n-aţi înţeles nimic!

Ştiu că aveţi tatăl PROCUROR şi mamele multe şi gladiatoare. Aşa că, rugaţi-l pe el să vă procure gladiole şi pe mame să le împrăştie peste mormânt… A, pardon, peste GROAPĂ !

Twitter Digg Delicious Stumbleupon Technorati Facebook Email

Zero comentarii deocamdata... Hai, prinde curaj!

Leave a Reply